O problema nunca foi a segunda-feira.

Segunda-feira sempre chega mais cedo pra alguns.

Tem gente que já acorda irritada, como se o dia tivesse feito alguma coisa contra ela. Antes mesmo do café, já tem um peso no ar. Não é cansaço do corpo. É outra coisa. É como se a semana inteira já estivesse errada antes de começar.

Outros não.

Tem sempre um que chega sem pressa. Não é que esteja feliz. Também não é entusiasmo. É só… ausência de briga. Ele entra no dia como quem entra num lugar conhecido, sem expectativa demais, sem resistência.

Eu fico ali, mais baixo que todos, observando.

O que se irrita fácil fala primeiro. Sempre fala.

— Segunda-feira é pesada.

Ele não está reclamando só do dia. Está reclamando de algo maior, mas não sabe bem o quê. Talvez nem queira saber.

O outro demora um pouco. Ele sempre demora, como se desse um tempo pro pensamento não sair bruto.

— Pesado é o jeito que você entra nela.

Não foi resposta. Foi constatação. E ninguém discute constatação por muito tempo.

O silêncio que vem depois não incomoda tanto quanto antes. Porque, de alguma forma, tudo já foi dito ali, mesmo sem parecer.

Segunda-feira não vem com peso. Nenhum dia vem.

A gente é que chega carregando o que sobrou do anterior. O cansaço que não foi embora. A conversa que não terminou. A expectativa que não se cumpriu.

E aí culpa o calendário.

Talvez seja mais fácil assim. Porque admitir que o peso vem de dentro exige um tipo de responsabilidade que pouca gente quer assumir numa segunda de manhã.

O “de boa” levanta primeiro. Não resolve nada, não muda o mundo, não dá resposta final. Só segue. O outro fica mais um pouco, como se ainda estivesse tentando entender de onde veio tudo aquilo.

Eu continuo ali. Observando.

Porque, no fim, os dias passam do mesmo jeito pra todo mundo.

O que muda é o que cada um decide levar junto.

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